Ему так надо
Прорасти
Сквозь твердь людей,
Как ей
Через кору и скорлупу.
Поэзия как авокадо плод
Но целиком давно
Никто уж не жуёт:
Нет мамонтов и динозавров,
Чтобы глотали всё с азартом.
Сейчас читатель хлипкий:
Себе в салат он
Ломтик-строчку
Положит в блюдце своих дней.
Поэта же ядро и суть
Выбрасывает - косточку,
Ненужный вкус.
Поэт в умах не прорастает.
Нам мамонтов и динозавров
Не хватает,
Никто под прессам смысл
Не выжимает
Не истончает скорлупу.
Пройдя давление в читательском
Гарнире, поэт даёт росток
В подлунном мире.
А авокадо всё ж не вымирают:
Их просто на плантациях сажают,
Дают места литературных семинаров,
Где дикий авокадо кажется кошмаром.