Которые не верят в смерти...
И пишут потому о смерти,
Что тайно верят - можно и преодолеть.
А люди взрослые познали невозможность
И объяснять ребенку есть неосторожность,
Ещё растраиваться будет,
Плакать и кричать...
Поэту же никто
Не будет объяснять
- раз столько пишет
Он о смерти...
Но фокус в том, что пишешь
Потому что этого "принять не можно"
И эта истина в поэте - непреложна.
Мир вверх ногами у людей,
А жизнь есть лишь у маленьких детей
- они к ней движутся
"Когда ж она наступит?
- жизнь взрослая,
Такая настоящая как жизнь".
Она, конечно наступает,
Когда ребенок понимает:
Никто на свете не отменит смерть,
И начинает взрослое движенье
К смерти,
Не рассуждая на пути.
И лишь в поэте остается
Жажда,
Перешагнув сознания порог
Он возвращается
Однажды,
В борьбе со смертью одинок.
И надобно идти,
Раз принял веру,
Не рассуждая на пути
Иль расуждая в бесконечных песнопеньях
Хулу ль хвалу ль
Ей воздавая
- он чувствует
Что жизни смерть
Совсем чужая.
Другое дело,
Что душой иззябши
среди мира
Взрослый приходит к мысли
- он такой не нужен
этой жизни просто.
И нужен смерти лишь одной.
Такой душевный перекресток
показывает
Что поэт - уже подросток!
Но быть поэтом и быть взрослым,
Увы, антагонизм лихой.
Простим печали и грехи
Всем кто писал смертельные стихи.
Они не приняли той аксиомы,
Что жизнь сама движенье.
И думали что смерть скачок
В иное качество и измеренье.
Поверьте мне ребенку и поэту,
Ещё Вертинскому поверьте
- он спел о разных формах смерти,
Не соглашаясь с ней никак,
И в юности особенно пел много
Из множества теней была дорога.
Он пел и пел
И длилась жизнь его так долго,
До взрослого не дотянул,
Тьму не впустил прожив так много.
У каждого свой крест, Голгофа и дорога.
P.S.:Решила потихоньку обрабатывать старые записные книжки, набираю стихи из песочно-бежевого узкого формата записной книжки. В основном там 2009 и 2010. По ходу набора они, эти неразборчивые строчки трансформируются и переписываются, что-то добавляется, что-то убирается. Поэтому тегов по годам будет два.