Люди стоят у куба,
Граней в котором пять,
И слушают музыку.
Там заколдованный соловей
Льёт серебром в толпу-ночь
И волны
Ковыльных степей-полей,
Видных с вершины холма
Что так волнуют ветра,
Вторят ему.
Он там сидит
И боль
С кончика скрипки-руки
Улетает
В далекую воду
Времени жизни-реки.
А мне рассказали
Соль
Про улетевшего брата
Которому Клото,
Лахезис, Атропос
Отмерили так мало:
Волшебные ножницы
Перерезали пряди
Всего разного
Из чего бывает судьба свита
А теперь на руках у близких
Лишь обрывки и нити
Они вяжут мысли
Путами горя.
А он натянул на струны
Отрезанные чувства
И все в миноре...
Уж я то знаю каково терять брата.
Симфония - рок, симфония - боль,
Врезки хоров
Античных социальных сетей.
И ты на подмостках стеклянного дома
Креатор, протагонист, Прометей...
Просто кружащийся лист
Не обретший дерева
До весны,
Просто утрата
Которой мы
Не обучены
Ты исполняешь душу,
А псевдо-этно,
Оно иссушено
До примитивной
Оболочки-эстетики,
А в горе и любви
Лишь разделения
и сочувствия этика.
Ты Разделяешь с музыкой
Свою утрату,
Вселенная это слышит,
А все остальные
Ещё не имели
И не теряли брата.
Капли дождя, как музыка,
Как слёзы,
Как звуки рыдая
Падали с неба
На землю.
И пусть обошлись
Без курая,
Народная песня
Летела, текла
И впитывалась живая