Хоть нет у них крыльев
И лица.
Моя Муза чудесно пишет,
Листочки ивы ее глаза,
Или синие искры?
Не понять,
Можно только объединять
В себе
Противоречащие судьбы.
Моя Муза
Серьезна и многолика.
Моя Муза Нуждается,
Чтобы дышать, во мне.
Под бетонной плитою мира
Вырастает из Музы - поэт.
Прорастает то семечко нежности
Со всей силой вселенской любви.
Можно сколько угодно динамить
У реальности что-то болит
И выращивает поэтов,
Чтобы высказать всю себя
Ноосфера живой планеты.
Не один ты и не одна
Пишешь,гладкий экран теребя:
Электронные нити соткали
Ваших буковок новый узор
И магнитные бури продолжили
Свой немолкнущий разговор.
P>S>Элюаровское
Нагота правды
Я хорошо это знаю.
У отчаянья крыльев нет,
И у любви их нет,
Нет лица,
Они молчаливы,
Я не двигаюсь,
Я на них не гляжу,
Не говорю им ни слова,
И все-таки я живой, потому что моя любовь
и отчаянье живы.