Я бухаю,
Вот сорвался
И с ножом по краю
За паленой водкою хожу..
Пишешь мне из глубины,
С глубинки, с центра ада,
Из райцентра,
Необычного масштаба,
Где театр есть,
Что ставит "Макбета" Шекспира.
А могли бы
Про тебя..
Мальчик Лето
В этот век
поставить пьесу,
Не случилось драматурга.
И не зря
Снег идет вторые сутки,
Выпасть весь
Торопится весной.
Так и ты, прелестная малютка,
Негатив сливаешь свой,
Всю печаль из центра рая,
Люди где внутри себя
В аду живут,
Заперев себя сгорают
Прямо в самом центре рая.