Эти ранние шесть утра: С головою набитой стихами Открываю глаза, Переливаясь словами Да через край Я процеживаю себя, Но тех трепетных Маленьких искорок чувства, Этих признаков жизни В плодах искусства - не нахожу. У меня атрофия,анемия, Пустошь: Тогда когда сердце немеет, Как будто бы не моё, Почему не немеет мозг, Почему мой язык не немеет, Продолжает Погружать Меня в мельницу слов Если в мире моем Не случится любовь, Никогда не случится уже Почему я живу, Почему я дышу, Почему я пишу Словно робот и автомат? Потому что фантомы отмерших любвей, Словно части вне тела, Словно лишние Руки и ноги болят...