March 1st, 2015

Бумеранг из 94

И удивительно,

Что есть время, где я именуюсь Поэтом

Я же давно спел себе – анаксиос

И отсыпаюсь в прокрустовых койках

Но вот бумеранг из девяносто четвёртого – это

Так удивительно,

Что турбулентно по жилам грохочет кровь

И я просыпаюсь…

Сегодня – будто во сне

Абсолютно пустой аэропорт города Тарту, Эстляндия

Люди изгнаны словно бы Апокалипсис

Рейсов нет. Убили кого-то немого или немецкого и я

И я просыпаюсь…

В повторах, как Уорхолл

Из внутренней пустоты и этикеток томатов

Составляю письмо, только затем, что бы спросить: Галарина,

Неужели есть время, где я именуюсь поэтом ?

И я просыпаюсь ?

Алексей Баданов (С)