Курут
Душа опять, как высохший курут,
Что в дыме сьёжился…
Вновь не разбить её никак,
Но били – били молотком,
Курут от боли мой скукожился:
Не ровно гладенький,
А кособокий и помятенький,
Что не глядела бы вовек…
Чего не стерпит человек
-- ведь били, словно сталь ковали
Из женского терпенья моего.
Стерплю-перетерплю и отломлю
Себя кусочек, душу уменьшая.
К чему курут иссохшийся долбить,
Всего-то надо жирный суп налить.