В детстве моя семья выписывала роман-газету, в основном там был соцреалистический борщ из гнилой картошки, но иногда печатали достойные вещи. И вот в одной из достойных вещей в классе шестом я прочла про эту женскую улыбку на краю виноградника.
" Главный герой, молодой кавказкий мужчина отправился работать на виноградник и взял с собой свою жену. Когда они пришли на виноградник, жена его хотела помогать ему и очень удивилась, когда он взял и посадил её в конце виноградника на скамеечку. И попросил сидеть и улыбаться ему, пока он будет подвязывать виноград.И работал он в этот день в три раза быстрее, и всё так красиво и ловко у него получалось. А потом они шли домой довольные и счастливые, и он объяснял жене отчего это так. Если бы я разрешил тебе подвязывать виноград, ты изранила бы свои руки и они у тебя бы болели, а мне было бы жаль тебя и стыдно что я не могу с этой болью ничего поделать, и от этого я был бы раздражен. А ты бы старалась терпеть и не показывать виду, а я оттого бы злился еще больше и бранился бы по пустякам. А так я работал и видел для кого и зачем я работаю, и каждый раз когда я поднимал голову - я видел твою улыбку, а не твою боль и усталость,
я гордился собой и сил у меня прибавлялось."
Так меня зацепил тогда этот кусочек своей недоступностью для моего понимания - в окружающем меня мире не было таких отношений между мужчиной и женщиной. Мать моя работала круглосуточно на пяти работах и спала по 2-3 часа в день, купила своему боготворимому мужу машину( на которой тот катал других и людей, и б ...) А в момент прочтения мной этого навсегда врезавшегося в память эпизода - мама моя уже год, как лежала при смерти в реанимации , ей пять раз полностью меняли кровь , у неё выпали волосы, брови и ресницы.И ни один человек не сказал, что она будет жить. Да, она станет инвалидом и будет жить, а мой здоровый отец, абсолютно здоровый человек - у которого даже кариеса не было, - умрет. Просто потому что ему было жаль её и чудовищно стыдно паразитировать на ней- он был работоспособный и хороший, добрый человек, но моя мать так и не научилась этой тайной улыбке на скамеечке в конце виноградника. И поэтому он умер в какой-то мере и от стыда, от того что силы его иссякли, ибо не было у него гордости за себя, при взгляде на больную жену, упорно продолжающую копать виноградник, почти ползком.
Так и моя вчерашняя собеседница живет почти ползком от болячки до болячки с помощью анальгетика-алкоголя, но её забота о муже и сыне, как тяжелый каток, их только растоптала...
И ничего я ей доказать не смогу. Потому что сакральные знания они зашифрованы так, что готовые ответы не помогают. Я с шестого класса расшифровывала послание из роман-газеты. И только три года, как мой муж копает огород. До этого копала я и свекровь, один раз даже моя мама инвалид, а мой свекор стоял и смотрел....Откуда ж мужу моему было не взять пример. За всю жизнь в семье его родителей мужиком была баба. Железная баба моя свекровь, два раза трещина в позвоночнике, в корсете закованная по пять месяцев на больничном. И ничо - копает, а свёкру так стыдно , что аж давление меряет по пять раз в день, и самое удивительное оно у него нормальное, он этому удивляется, как так мол. Так стыдно, что отмазки никакой до сих пор нет.
И вот три года назад что-то произошло необьяснимое, и появилась у меня эта тайная улыбка и начал мой муж копать огород свой с гордостью, только всегда просит - постой со мной рядом. И даже вслух размышлять начал"И чего я раньше не копал, ну устаешь конечно, надо просто силы распределять, потихоньку, но каждый день, но зато потом смотришь и аж гордишься собой, сколько сделал". И вот после слова "гордишься собой" и всплыл в моей памяти эпизод с виноградником из далёкой роман-газеты. А ныне всякую свою работу мой муж воспринимает как свой огород и странное говорит:"Спасибо тебе, жена"