***
Удивительно, но писать стихи легко.
Гораздо легче, чем водить по доске
мелом или ключом. Каждую осень
происходит одно и тоже.
Мы думаем о всех своих невыученных уроках.
Вместе с этим приходит ощущение, что скоро это всё закончится.
Рано или поздно.
И начнётся вновь
Словно тебя кто-то размножил. И ты
теперь в каждом сухом листе.
Я иду по твоим шафранным лицам.
Каждым шагом приближая нашу встречу,
не то чтобы такую уж.
Говоришь: вся твоя речь — сухой хруст,
мне хотелось женщину, которая красиво поёт.
Вообще это неправда.
Это мне хотелось мужчину с чарующим голосом.
А когда ты говоришь, мы оба слышим,
как хрустят мои позвонки, и этот звук
когда ты больно схватил меня за руку.
Проходят дни, но мы словно 15 сентября,
Не имеем ничего, никаких надежд. Пока
мы пытались пронести из дома юность,
в пакет со сменкой кто-то подбросил смерть.
Позавтракаем с тобой пирожными.
Всё равно каждый сентябрьский ветерок
заставляет мои губы шептать имя твоё.
А когда-то сентябрь простоял весь год.
Мы не могли налюбоваться пейзажем.
Всё-таки это удивительно: твоя речь —
это песочное пирожное из столовой.
И все эти крошки — мои.
По крайней мере они мне предназначались какое-то время.
Когда мы питались только ими.
Этими колючими глаголами,
Сладкими междометиями.
Когда мы встретимся и зафиксируемся
наступит 30 сентября. Или 31 сентября
Молись, Господь.
Потому что мы рядом.
А когда мы встретимся с тобой,
то, Hasta la vista, господь.
Мы не хотели тебя расстраивать
тем, что не выучили стихотворение.
Но ты машешь нам как дурачок,
посылаешь безумные сновидения.
Ощущение, что скоро всё закончится.
Молча покурим на детской площадке,
если ты не бросил курить.
Коммутатор стабилен: мы опять пишем
это стихотворение, 6 сентября, Москва,
свет на лестнице пятого этажа, вода уже
на стеклах, кашица чёрная под ногами,
мягкая как любовь. И любые слова
просто сладкое жёлтое монпансье.
http://literratura.org/issue_poetry/4336-sofiya-amirova-kogda-my-okonchili-shkolu.html?fbclid=IwAR2hxhSGnrewNb2RgOhwMp3jRv_dQ0RvX7fB75pUnhiKmUU3ZkpqM-Arva0